Parce que tu me vois – Une lettre d'amour à maman (ou à moi-même ?)

L'amour qui me voit –

parfois je ne sais pas exactement à qui j'écris cette lettre. A toi qui m'as mis au monde ? À moi-même – l’enfant en moi qui veut encore être vu ? Peut-être les deux. Peut-être que je t'écrirai - et en même temps à ce qui veut être guéri en moi. Parce que ce texte commence là où l'amour et le désir se touchent.

Tu m'as vu. Dans des moments où j'étais encore invisible. Dans mon défi, dans ma timidité, dans ma curiosité irrépressible. Je ne me souviens pas de tous les détails, mais je sais que je me sentais en quelque sorte entier avec toi. Ou était-ce le souhait ?

Parfois je sens la chaleur de ta main sans qu'elle soit là. Parfois, il en manque. Parfois, ça me manque même quand tu es assis à côté de moi. Et puis je me demande : dans quelle mesure ce qui me manque est-il un écho ? Dans quelle mesure cela constitue-t-il une réponse à ce que je n'ai pas confiance en moi pour donner ?

Entre réflexion et envie

Pendant longtemps, j'ai cru que l'amour devait être fort. Visible. Brillant comme dans les publicités de la fête des mères. Mais au fil des années, j’ai appris que le véritable amour est souvent silencieux. Que cela ne se manifeste pas toujours par des mots, mais parfois par des regards, dans un verre d'eau près du lit, en sachant quand ne rien dire.

Peut-être que tu ne m'as pas toujours compris, mais tu m'as ressenti. Et peut-être que parfois, être vu n'est pas aussi bruyant qu'on le pensait. Mais juste être tranquillement compris. Et peut-être qu’aujourd’hui je sens qu’il est temps de me voir. Pas seulement à travers vos yeux, mais avec mon propre regard. Un amoureux. Quelqu'un qui pardonne les erreurs. Qui embrasse aussi le chaos.

Amour maternel et acceptation de soi

Ce que j’ai appris de vous – ou ce que j’ai voulu apprendre – ce n’est pas seulement l’attention. C'est le principe selon lequel quelqu'un reste. Ce quelqu'un est là quand tu tombes. Peut-être qu'aujourd'hui je pourrai être celui qui reste. Pour moi. Peut-être que cela commence ici – la force intérieure que je recherche depuis si longtemps à l’extérieur.

Il y a des jours où j'aurais aimé qu'il y ait plus de toi. Plus de proximité. Plus de douceur. Et en même temps, je sais : toi aussi, tu n’as donné que ce que tu pouvais. Et parfois, c'était beaucoup. Et parfois trop peu. Mais c'était réel. Et peut-être que parfois il suffit de savoir : nous regardions tous les deux. Chacun à sa manière.

Aujourd’hui, je ne veux pas vous idéaliser – ni moi-même non plus. Je veux que l'image soit composée d'ombre et de lumière. De la proximité et de la déception. Des attentes que nous ne pouvions pas satisfaire - et des moments où tout allait bien.

Si je me tiens aujourd'hui

Alors ce n'est pas seulement une consolation. Il y a une promesse silencieuse. Que je n'ai plus à douter de l'amour, peu importe d'où il vient. Que je peux être ma maison. Que je peux tenir quand personne d’autre ne le fera.

Vous m'avez appris ce que signifie la connexion. Et j'apprends encore à le vivre avec moi-même. C'est une manière. Pas un hétéro. Mais un vrai. Et c’est peut-être là la plus belle forme d’amour maternel : celui qui reste, même quand il n’y a plus personne.

Alors merci. Pour tout ce qui était. Pour tout ce qui ne l'était pas. Et pour ce que je peux être pour moi-même aujourd'hui.

Et si vous lisez ceci, c'est peut-être un début pour vous aussi.

Et j'apprends que l'amour ne disparaît pas, il change. Et parfois, cela revient sous forme d’auto-compassion.

Amoureux,

- JE.

Image : Nuta Sorokina / pexels